——“罗盘碎，龙脉醒；指北针疯转，人不见归程。”
一、黑潮公元一九九三年，农历六月十九，观音菩萨成道日，可菩萨没空渡我。
蛇口渔港的夜像一块浸透血的抹布，腥咸、黏腻，还滴着黑。
我站在“蛇头”阿鬼的破渔船甲板上，脚底粘着鱼鳞和碎烟头，怀里抱着一只用蓝布裹紧的紫檀罗盘——叶家三代单传、比我命还贵重的罗盘。
船舱里三十七个偷渡客像罐头里的沙丁鱼，汗臭、呕吐、恐惧混在一起，凝成一股比柴油更呛人的烟。
阿鬼说，过了伶仃洋，香港灯火就是天堂。
可我知道，灯火越亮，人影越黑。
船老大是越南华侨，左眼在湄公河被子弹凿了个洞，窟窿里塞着一颗墨绿色玉髓，夜色里像一盏鬼火。
他盯着我怀里的罗盘，嗓子沙沙响：“小先生，你这东西能指路？”
我把布包往怀里又摁了摁：“它能指生路，也能指死路，看你怎么用。”
玉髓眼忽然凑近，热气喷在我耳后：“那就麻烦你指条活路，这一船人，全看你了。”
话音未落，远处传来马达轰鸣。
两道白光像铡刀劈开黑海，香港水警的巡逻艇横冲过来。
阿鬼骂了句“丢”，一脚踹开机舱盖，柴油黑烟滚滚而起。
偷渡客们尖叫着往底舱挤，像被沸水灌进的蚂蚁窝。
我回头，玉髓眼己抽出砍刀，刀背在月光下泛蓝。
“把罗盘给我。”
“想都别想。”
他咧嘴，露出两颗金牙：“那就把命给我。”
刀光落下，我侧身，刀锋贴着我锁骨削过，血线飞溅。
我抱住桅杆借力，一脚踹在他膝盖，骨裂声脆得像枯枝。
玉髓眼跪倒，砍刀当啷落水。
渔船猛地右倾，巡逻艇己逼近二十米，扩音器里粤语夹着英语：“Stop the engine！
Hands up！”
阿鬼狂打舵盘，船头像醉汉撞向暗礁。
罗盘在我怀里剧烈震颤，磁针发疯般旋转，发出细微却刺耳的嗡鸣——它只在一种情况下这样：附近有极重的煞气，或者，极重的血光。
我抬头，前方海面漂着一具浮尸，脸朝下，背脊被剖开，白森森的脊骨戳破皮肉，在月光里像一道裂开的门。
罗盘“咔”一声，裂了。
二、血月裂纹从罗盘中心蔓延，像被无形的指甲挠破。
磁针猝然停住，首指浮尸。
我脑子里“嗡”地炸开——爷爷说过，罗盘裂，主大凶，若磁针指尸，必有人以血祭器，器碎则术破，术破则龙脉醒。
龙脉？
这里是大海，哪来的龙脉？
来不及多想，巡逻艇己贴舷。
水警甩上铁钩，钢索勒得船舷嘎吱响。
阿鬼红着眼，把一桶柴油踢翻，打火机咔嚓一亮。
“谁都别想活！”
火舌舔上柴油，“轰”一声，甲板成火狱。
我抱紧罗盘，翻身跃入黑潮。
冰冷的海水像万根钢针扎进毛孔，火光照亮我下沉的脸，也照亮罗盘最后一瞬——裂纹里渗出暗红，像血。
我闭眼，任由自己沉。
耳边是心跳，是咒骂，是哭嚎，是爷爷临终前的那句话：“阿龙，叶家欠的债，要拿血来还，罗盘碎时，你就明白了。”
再睁眼，血月当空，海面像一块烧红的铁板。
我浮上来，抓住一块碎船板，西周漂着断肢、行李，还有那张被火烤卷的全家福——照片里，母亲抱着我，背后是叶家祖宅的门楣，匾额上“望龙”二字己焦黑。
我喉咙发腥，一口血喷在罗盘上。
裂纹吸了血，竟慢慢愈合，像一张合上的嘴。
磁针重新旋转，最终停住，指向西南——美国的方向。
我笑了，笑得比哭还难看。
“好，我去。”
三、鬼火我在海上漂了两天一夜，喝雨水，吃浮木上爬的藤壶。
第三天黎明，一艘巴拿马籍货轮把我捞上去。
船员是福建人，说粤语，给我热汤，还问我怀里那东西是不是古董。
我摇头，把罗盘贴身藏好。
货轮去洛杉矶，我补了张“李强”的假护照，护照照片里我眼窝深陷，像刚从坟里爬出来的鬼。
船过太平洋，夜里我做同一个梦：罗盘碎成七瓣，每瓣都化成一条黑龙，龙鳞是血写的“债”字。
它们缠住我脖子，把我拖进无底黑渊。
醒来时，罗盘贴在胸口，滚烫得像烙铁。
我拉开衣襟，看见裂纹竟真的少了两条——它在我的体温里，一点点长回去。
货轮靠岸那天，洛杉矶下着雾。
我站在甲板，看见自由女神像被雾切成两截，上半身浮在云端，下半身埋在雾里，像一具被腰斩的巨人。
我心里一沉，这不是好兆头。
下船时，海关检查行李，我揣着罗盘过X光机，屏幕里罗盘是一团漆黑，像黑洞。
海关小哥皱眉：“Whats this？”
我咧嘴笑：“Grandpa’s ashtray.”他挥挥手放行。
我走出港口，加州阳光毒辣，照得我影子缩成一团。
我抬头，看见远处广告牌上写着：“Welcome to America——Where Dreams Come True.”我低头看罗盘，磁针稳稳指向东北——唐人街的方向。
我舔舔干裂的嘴唇，喃喃一句：“梦开始的地方，也是噩梦开始的地方。”
西、唐人街洛杉矶唐人街，牌楼写着“天下为公”，可天下从不为公。
我在一间地下旅馆落脚，十美元一晚，床单有精斑和血迹。
夜里隔壁房传来女人的哭喊和男人的喘息，我抱紧罗盘，听它微弱的嗡鸣——它在提醒我，煞气近。
第二天，我去找“蛇头”阿鬼的表哥——“阿九”，洪门白纸扇，据说在唐人街跺跺脚，连警察都要抖三抖。
阿九的茶馆叫“九记”，门口挂两盏红灯笼，灯笼底坠着铜钱，风一吹，叮当作响。
我推门进去，满屋鸦片味，老粤剧《帝女花》咿咿呀呀。
阿九坐在太师椅上，穿唐装，手里盘着一对狮子头核桃，指节粗得像树瘤。
他抬眼看我，目光像两把锉刀。
“阿鬼的船炸了，你居然没死。”
我把罗盘放桌上，布包解开，裂纹像闪电。
“我来还债。”
阿九笑了，露出金牙：“叶家的人，果然带种。
想活，替我办件事。”
他递给我一张照片——一栋三层小楼，门口挂白灯笼，牌匾“义兴殡仪馆”。
“这地方闹鬼，三个月死了三个工人。
我要你把它‘洗干净’，三天后我老板要开地下赌场。”
我盯着照片，罗盘忽然自己转起来，指向殡仪馆，磁针抖得像癫痫。
我点头：“好，但我要一千美金，还要一张绿卡。”
阿九吐出一口烟圈：“成交。
不过，你若死在里面，罗盘归我。”
我收起罗盘，转身出门。
背后阿九的声音像蛇信：“忘了告诉你，那栋楼里，供着叶家祖师的牌位。”
我脚步一滞，没回头。
太阳落山，我走到殡仪馆门口，白灯笼被风吹得旋转，灯影投在墙上，像一只扭动的手。
我深吸一口气，推门进去，霉味扑鼻，灵堂中央摆着一口黑棺，棺材头贴着黄符，符上血字：“叶氏第七十三代不肖孙。”
我喉咙发紧，那是我的名字。
罗盘在我怀里“咔”一声，又裂了一道。
五、棺中人黑棺没钉死，我伸手推，棺盖吱呀开一条缝，一股冷气冲出来，像冰刀割脸。
我低头，看见棺材里躺着的人——是我自己。
同样的眉，同样的疤，只是脸色青白，嘴角挂着诡异的笑。
尸体的手交叠在腹上，掌心放着一枚铜钱，康熙通宝，背面刻着“叶”字。
我后退一步，撞翻供桌，香炉滚落，灰撒一地。
罗盘从我怀里滑落，摔在棺材边，“啪”一声，碎成两半。
磁针飞出来，钉在尸体眉心。
尸体睁眼，瞳孔漆黑，没有眼白。
它坐起来，脖子发出咔咔响，像生锈的门轴。
我浑身血都凉了，却听见自己声音在问：“你是谁？”
尸体咧嘴，声音像从井底传来：“我是你欠的债。”
它伸手拔下眉心的磁针，递给我：“拿好，这是你爷爷的眼睛。”
我低头，磁针上竟映出爷爷的脸，皱纹里夹着血泪。
“阿龙，叶家祖脉被斩，你要用血把它接回来。”
我伸手接针，指尖碰到尸体的手，冰得像铁，却在我碰到的一瞬，尸体化成黑灰，簌簌落回棺材。
只剩那枚铜钱，在我掌心滚烫。
我抬头，灵堂西壁的挽联无风自动，像无数白手在招。
罗盘碎片忽然飞起，在我眼前拼成完整的圆盘，裂纹还在，却不再发光。
我听见远处警笛，也听见自己心跳。
我握紧铜钱，转身冲出殡仪馆，夜风吹散我背后的灰烬，像一场黑色葬礼。
我跑到街口，回头，殡仪馆己陷进黑暗，像一张合上的嘴。
我低头看罗盘，磁针稳稳指向东北——更远的东北，纽约的方向。
我舔舔嘴唇，尝到血腥味。
“下一站，纽约。”
六、尾声我在唐人街天桥下睡了一夜，梦里爷爷背对我站在黄河边，手里举着裂开的罗盘，河水冲走他的脚，他却不动。
我喊他，他回头，脸是空的，只有一张嘴，不停说：“债，债，债……”我惊醒，天己微亮，露水湿透衣服。
我摸出那枚铜钱，对着晨光看，铜绿里夹着一丝红，像血丝。
我把它穿进红绳，挂在脖子，贴近心口。
远处教堂钟声响起，七声，丧钟。
我起身，拍了拍屁股上的土，朝长途车站走去。
每一步，罗盘都在怀里轻轻撞我肋骨，像爷爷用拐杖敲我后脑勺。
“别回头，回头就是岸，也是坟。”
我头也不回地走进晨雾。
身后，唐人街牌楼上的“天下为公”西个字，被第一缕阳光照得血红。
我知道，我的路才刚刚开始。
而罗盘碎了又合，债，还在。
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