1961年的北京，春天来得迟缓而沉重，像一位步履蹒跚的老人，拖着被寒风撕扯的衣角，终于踏入了铜锣巷。
细雨如丝，从铅灰色的天幕垂落，无声地洒在西合院的青瓦上，顺着屋檐滴落，敲打着院中那块被几代人踩踏得光滑如镜的青石板，发出清冷的“滴答”声，仿佛时光在低语，又像谁在轻叩记忆的门环。
空气里弥漫着湿土与老木头混合的气息，还有一丝煤炉未燃尽的烟味——那是六十年代北京胡同最熟悉的味道，是贫穷与坚韧交织的呼吸。
徐春城站在后院那间不足二十平米的小屋里，手中捧着一面斑驳的铜镜。
镜面早己氧化发黑，边缘雕着缠枝莲纹，铜绿斑驳，像是岁月啃噬的痕迹。
这是这间屋里唯一称得上“老物件”的东西，也是原主留下的唯一遗物。
他望着镜中那张陌生又熟悉的脸——剑眉星目，鼻梁高挺，十九岁的年纪，一米八三的身量，穿着一件洗得发白的蓝布对襟褂子，脚上是一双千层底布鞋。
镜中人眼神清澈，却藏着一丝不属于这个时代的疲惫与沧桑。
“我……真的来了。”
他轻声说，声音在空荡的屋子里回荡，像是一句对命运的确认。
三天前，他还是二十一世纪一个普通的社畜，名叫徐城，熬夜追完《情满西合院》最后一集，一边啃着泡面一边在评论区敲字：“这傻柱太傻，秦淮茹太苦，许大茂太精，要是我穿进去，非得把这院里的风气给正过来。”
话音未落，电脑屏幕忽然一闪，一道刺目的白光袭来，他眼前一黑。
再睁眼，他便躺在了这张硬板床上，成了西合院里一个无人知晓的边缘住户——徐家独子，父母响应国家号召，远赴大三线建设，只留他一人守着这间斜对门就是许大茂家的老屋。
他原以为，自己只是个过客，能安稳度日便好。
可昨夜一场梦，彻底搅乱了他平静的心。
梦里，一位素衣女子立于月下，发髻挽成旧式簪花，眉眼温婉，却带着化不开的哀愁。
她站在西南角那堵老墙前，身着月白色旗袍，袖口绣着暗纹梅花，手中握着一枚断裂的玉佩。
她轻声道：“你终于来了……我等了六十年。”
话音未落，墙突然裂开一道缝隙，露出一间尘封的屋子——屋内陈设简单：一张书桌、一盏煤油灯、一本摊开的日记，扉页上写着三个字：白素卿。
她转身，望着他，眼中含泪：“墙里藏的，不只是地契，还有我的心。
你若来了，便替我，把它找回来。”
徐春城猛地惊醒，冷汗浸透了后背，心跳如鼓。
窗外，雨声淅沥，仿佛还有女子的低语在回荡。
他起身点灯，借着昏黄的油灯，开始翻找原主留下的遗物。
在一只蒙尘的樟木箱底，他发现了一卷用油纸包裹的图纸。
小心翼翼展开，是一张泛黄的西合院平面图，墨线清晰，标注详尽：正房三间，东西厢房各两间，倒座房五间，厨房、厕所、水井位置皆有记录。
可就在西南角，靠近后墙的位置，有一处用极细的铅笔线条勾勒出的独立小屋，面积不大，仅容一床一桌，旁侧写着三个小字——第七间。
下方还有一行小字：“白素卿居，癸未年绘。”
“癸未年？
那是1943年……”徐春城心头一震。
他记得，原主从不曾提过这间房。
西合院里的老人，也从未说过这里曾住过什么“白素卿”。
他走出屋子，站在院中环顾。
西南角那堵墙，如今是院里的杂物间，堆着破缸、旧筐、许大茂家的蜂窝煤。
墙皮剥落，苔痕斑驳，谁也不会想到，它背后，曾藏着一个被抹去的名字。
他伸手轻抚墙面，指尖触到一处砖缝异常——那里的砖色略深，灰浆也新，像是后来补砌的。
他心头一动，蹲下身，用指甲轻轻抠了抠，一块松动的砖竟微微晃动。
“你在干什么？”
一声粗嗓打断了他的思绪。
是许大茂，穿着件油光发亮的卡其布外套，手里拎着个铝饭盒，斜着眼看他：“这墙都快塌了，你还扒拉？
前年塌过一次，砸了三大爷的鸡笼，你可别给我惹事！”
徐春城笑了笑：“许哥说得是，可我这不也住进来了？
命硬。”
“哼，硬不硬另说。”
许大茂撇嘴，“反正别惹事，这院里，我许大茂说了算。”
说完，他大摇大摆地走了。
徐春城望着他的背影，轻轻摇头。
他知道，这人嘴坏心不坏，日后也会在某个雨夜，偷偷给秦淮茹家送半袋米。
这时，前院传来一阵喧闹。
“秦淮茹家又断粮了！
东旭刚走，孤儿寡母的，可怎么活啊！”
“傻柱又去接济她了，这都第几回了？
他自己都快揭不开锅了！”
徐春城心头一动。
他知道，故事的主线，正在悄然拉开帷幕。
他回到屋内，将图纸重新铺在桌上，用一块旧镇纸压住一角。
油灯摇曳，光影在“第七间”三个字上来回跳动。
他忽然注意到，图纸边缘有一行极小的字，几乎被虫蛀蚀尽——“素卿藏契于墙，待后人归。”
他瞳孔一缩。
地契？
藏在墙里？
就在这时，院外传来清脆的脚步声。
一个穿着浅蓝列宁装的年轻女子走了进来，扎着两条乌黑的辫子，肩上挎着个帆布包，胸前别着一枚“档案馆实习”的徽章。
她皮肤白皙，眉眼清冷，眼神却透着一股执拗的光。
她环顾西合院，目光落在徐春城的窗户上，微微一顿，仿佛感应到了什么。
徐春城也望向她，两人隔着雨幕，目光短暂交汇。
那一刻，他忽然觉得，这场雨，这场梦，这间不存在的屋子，或许，从来就不是偶然。
而他的穿越，也不仅仅是为了“看戏”。
他是被选中的人——来完成一场，跨越六十年的重逢。
女子走近，轻声问：“你是……徐家的孩子？”
徐春城一怔：“你怎么知道我姓徐？”
女子微微一笑：“我叫林雅，是市档案馆的实习生，来调研老城区建筑变迁。
你家这院，有份民国地契的复印件，上面有你父亲的签名。”
徐春城心头一震。
他父亲？
那不是在大三线吗？
怎会出现在民国地契上？
林雅似乎看出他的疑惑，从包里取出一份泛黄的纸页，递给他。
上面是一张地契复印件，落款处，赫然写着：“徐承志，民国三十七年立。”
“承志……”徐春城喃喃。
那是他父亲的名字。
可民国三十七年，他父亲才十几岁，怎会买下这处房产？
更奇怪的是，地契标注的西合院面积，比现在多了约莫二十平米——正好是“第七间房”的位置。
“这间房，”林雅指向西南角，“在1950年的测绘图上，是存在的。
但1953年之后，就消失了。”
徐春城抬头看她：“你也知道第七间房？”
林雅眼神一动：“我祖母……曾是这院里的住户。
她总说，西南角那间屋，住过一个叫白素卿的女子。
她教她读书，教她写信，后来……突然就走了。”
两人对视，雨声渐歇，院中老槐树的影子投在墙上，像一幅古老的水墨画。
徐春城忽然明白——这不是巧合。
这是命。
而“第七间房”，不只是一个房间。
它是被掩埋的历史，是被遗忘的爱，是等待被唤醒的——情满人间。
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