1937年六月的上海，法租界的空气稠得像化不开的蜜。
黄浦江的咸腥潮气裹着霞飞路飘来的脂粉香，混着百乐门隐约的爵士乐声，织成一床密不透风的锦被，闷得人骨头缝里都透着慵懒的腻。
艳春楼三楼的“销金窟”里，红绸帐子被穿堂风卷得猎猎响。
帐上绣的并蒂莲沾着烛光，在墙上投下扭捏的影，像极了帐内那点见不得光的勾当。
黄敬尧趴在铺着白狐皮褥的大床上，后颈的汗珠顺着脊椎往下淌，像条滚烫的小蛇，钻进腰间松垮的真丝睡袍里——那袍子是苏州最好的缂丝，指尖划过都能觉出细密的花纹，此刻却被汗浸得发皱。
“爷，您慢些……”身下的女子喘着气，声音软得能掐出蜜来，指尖在他背上轻轻划圈，“仔细着身子骨，明儿杜老板还在聚仙阁等着您组牌局呢。”
黄敬尧喉间滚出一声含糊的哼，带着酒后的混沌和纵欲的倦怠。
他今年二十二，是嘉兴丝绸大王黄震南的独苗，打小泡在蜜罐里，人生字典里就没“正经”二字。
三个月前，老子硬砸两千大洋，给他塞进黄埔十期的校门。
可他在军校待了俩月，嫌土坯房硌得慌，嫌教官的嗓门像杀猪，托了个远房亲戚的关系，转头就溜回上海，把那身灰扑扑的军装扔在樟木箱底，照样泡在这风月场里，昼夜颠倒地快活。
他想翻个身换个姿势，小腹却突然传来一阵尖锐的绞痛——像有把烧红的锥子，带着火烫的温度，猛地扎进五脏六腑。
黄敬尧眼前一黑，喉间涌上腥甜，他想喊，却只发出“嗬嗬”的漏气声，手脚不受控地抽搐着，从床上滚了下去。
后脑勺“咚”地撞在描金梨花木床腿上，那声闷响混着女子的尖叫，像颗小石子投进这靡靡的夜色里，没溅起多大波澜，就被窗外的笙歌盖了过去。
帐子还在摇，烛火“噗”地灭了一半，剩下的半支在风里颤，把墙上的并蒂莲照得愈发狰狞。
疼。
不是宿醉后的头胀，不是玩过头的腰膝酸软，是五脏六腑都被搅碎了的疼，疼得骨头缝里都在发颤。
洪易猛地睁开眼，首先钻进鼻腔的是呛人的脂粉气——香得发腻，混着一丝若有似无的鸦片味，熏得他胃里翻江倒海。
他动了动手指，触到的是冰凉滑腻的锦缎，不是他出租屋里那床洗得发白、还打着补丁的棉床单。
“爷！
您醒了？！”
一个带着哭腔的惊喜声音炸在耳边，洪易被吓得一哆嗦，差点又栽回床上。
他转头，看见个穿青布短褂的少年，约莫十七八岁，梳着油亮的小分头，脸上又是泪又是鼻涕，眼睛瞪得像铜铃，正首勾勾地盯着他，活像见了从阎王殿爬回来的主儿。
“爷，您可算醒了！
您都躺一天了，张大夫来摸脉，说脉都快摸不着了，阿福还以为……还以为您要丢下阿福了……”少年说着就往他身上扑，被洪易下意识地一胳膊肘顶开。
“你谁啊？”
洪易的声音嘶哑得像砂纸磨过生锈的铁，每说一个字，喉咙都疼得发紧。
少年愣住了，眼泪还挂在睫毛上，“吧嗒”掉下来砸在青布褂子上，晕开一小片湿痕：“爷，您咋了？
我是阿福啊，洪阿福！
您从穿开裆裤就带着的阿福啊！
您忘了？
上月您在赌场输了钱，还是我跑回嘉兴跟老爷要的银子呢！”
洪阿福？
这个名字像根烧红的针，猛地扎进洪易的脑子里。
无数陌生的记忆碎片涌了进来——沪上有名的纨绔子弟黄敬尧，嘉兴黄震南的独子，二十二年人生里，一半时间泡在赌场，一半时间黏在妓院；三个月前靠老子的钱混进黄埔军校，两个月前嫌苦逃回来，昨天在艳春楼跟头牌“玉露”厮混，乐极生悲，“马上风”暴毙……马上风。
洪易低头，看见自己身上那件松垮的真丝睡袍，领口还沾着几缕不属于自己的长发，脖颈处有尚未消退的红痕。
他脸颊腾地烧了起来——作为研究民国史的研究生，他在史料里见过这个词，却没想过有一天，自己会以这种荒唐的方式“接手”一具身体。
“爷，您别吓阿福啊，”洪阿福见他脸色煞白，急得首搓手，“是不是哪里还疼？
我这就去叫大夫！
洋大夫、中医先生都叫，您说叫哪个就叫哪个！”
“别去。”
洪易哑着嗓子开口，他得先捋捋这狗屁倒灶的处境。
穿越？
穿成个历史上可能活不过1937年的草包纨绔？
还是以这种丢人的方式“复活”？
他撑着身子坐起来，只觉得头晕目眩，浑身骨头缝都透着酸软——这是原主长期酒色掏空的身子，弱得像根一折就断的芦苇。
洪阿福赶紧上前扶住他的胳膊，小心翼翼地帮他垫了个软枕：“爷，您慢点，别摔着。”
黄敬尧（现在该叫他黄敬尧了）站稳了，低头看了看光脚踩的地毯——长毛的，踩上去像陷进云里，指尖划过，能摸到绒线里织的暗纹。
这奢靡劲儿，难怪原主会把命搭在这种地方。
他走到梳妆镜前，那是面西洋货，边缘镶着黄铜花纹，擦得锃亮。
镜子里映出一张年轻的脸，剑眉星目，鼻梁高挺，底子极好，可脸色白得像纸，眼下带着纵欲过度的青黑，眼神里那股子挥之不去的轻浮，能让正经姑娘见了就绕道走。
“爷，您忘了？”
洪阿福在一旁小心翼翼地提醒，“下午杜老板在聚仙阁设了牌局，还有霞飞路新来的那个俄国娘们，金发碧眼的，您前儿个还跟我说，一定要尝尝洋人的滋味……”黄敬尧心里冷笑。
原主这日子过得，可真够“充实”的。
他转过身，看着洪阿福，语气沉了些：“牌局推了，俄国娘们也算了。
去，把我那身军装找来。”
“啊？”
洪阿福眼睛瞪得溜圆，嘴巴能塞下一个鸡蛋，“爷，您穿那玩意儿干啥？
灰扑扑的，硬邦邦的，磨得皮肤疼，哪有您的真丝衫体面？
再说了，那衣服您扔樟木箱底都快发霉了，领章都歪了……”在他眼里，自家少爷穿军装，比让他吃三天素还难受。
“少废话，让你找你就找。”
黄敬尧板起脸。
他现在没心思琢磨风花雪月，满脑子都是两个月后的淞沪会战——那些在史料里冰冷的数字：三十万将士伤亡，三个月的血肉磨坊，闸北、罗店、宝山……那些被称为“绞肉机”的战场，那些连名字都没留下的士兵，此刻像潮水一样涌过来，压得他喘不过气。
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