石锤镇的清晨，总是被铁匠铺里第一声锤响唤醒。
“铛！
铛！
铛！”
沉重、规律，带着一种不容置疑的权威，穿透薄薄的晨雾，敲在每一个镇民的心上。
声音来自镇子东头的“铁砧”铺子。
铺子里，炉火熊熊，将巨大的砖石墙壁映照得一片橘红，热浪扭曲着空气，连角落堆积的煤块都显得模糊不清。
汗珠像小溪一样，从老铁匠汉克·铁砧古铜色、布满疤痕和厚茧的脊背上滚落，砸在滚烫的铁砧上，发出“滋啦”一声轻响，瞬间消失无踪。
他正对付着一块烧得通红的蹄铁坯子。
肌肉虬结的手臂每一次挥动那柄沉重的锻锤，都带起沉闷的风声。
汗水浸透了他粗糙的亚麻背心，紧贴在身上。
“腰沉下去！
手腕别软！
眼盯着落点！”
汉克头也不抬，声音像他敲打的铁块一样又硬又沉，是对着铺子另一角那个稍显单薄的年轻身影说的。
“是，父亲。”
艾瑞克·铁砧应了一声，声音清亮，却带着一丝不易察觉的疲惫。
他也在挥锤，锻造着一批农具的部件。
动作精准，落点稳定，显示出从小浸淫此道的扎实功底。
但若仔细看，会发现他年轻的眼睛里，少了几分父亲那种对金属与火焰近乎虔诚的专注，反而藏着一股被炉火压抑着的、跃跃欲试的光。
艾瑞克的目光，偶尔会飘向挂在铺子内侧墙上的一把武器——那是他昨晚偷偷完工的作品。
不同于常见的厚重长剑或笨重的战斧，它线条流畅而内敛，刃长不过一臂多一点，剑身狭窄，闪着冷冽的寒光。
剑格设计精巧，护住了握柄的手，剑柄上缠着细密的皮绳，显然经过了精心的打磨。
这是一柄短剑，一件真正的、用于战斗的凶器，而不是铁砧铺子里惯常出产的农具或门环。
“艾瑞克！”
汉克停下锤子，抹了把脸上的汗，眉头拧成了一个疙瘩，“心不在焉！
那块犁铧尖都要被你砸歪了！
想什么呢？
想着后山那些吓唬小孩的野狼，还是酒馆里醉鬼吹嘘的冒险故事？”
他大步走过来，拿起艾瑞克正在锻打的铁块，凑到眼前仔细看了看，又掂量了一下，眼神锐利得像刀子，“哼，力道倒是够了，就是魂没在这上面！
打铁是安身立命的本事！
别整天琢磨那些不着边际的东西，刀剑舔血的日子，不是我们这种人该想的！”
艾瑞克深吸了一口灼热的空气，胸腔里憋着一股气：“父亲，我打得好犁铧，修得好车轮，可这不代表我只能打这些！
您看看我打的短剑……”他指向墙上那把闪耀着独特光泽的武器，语气带着一丝不易察觉的自豪和倔强。
汉克顺着他的手指瞥了一眼那把短剑，鼻子里重重哼了一声，眼神里却没有多少意外，只有更深的失望和一种顽固的忧虑：“花里胡哨！
中看不中用！
打农具能养活一家人，打那玩意儿能干嘛？
卖给那些不知天高地厚、最后不知道死在哪个臭水沟里的冒险者吗？”
他指着铺子角落里一个刚被送来的破烂胸甲，上面沾着暗红的、己经干涸的血迹和几道狰狞的撕裂口，“看看！
今天早上‘老瘸腿’汤姆送来的！
说是昨天在镇子西边林子里捡到的。
一个二阶的战士，装备比这好不了多少，被一群发狂的利爪獠猪撕碎了！
连个全尸都没找回来！
这就是你向往的生活？
嗯？”
那件染血的破烂胸甲像一块冰冷的石头，砸在艾瑞克心头。
他脸色白了白，手指下意识地握紧了手中的锤柄，指节发白。
铺子里一时间只剩下炉火“噼啪”的燃烧声和父子之间无声的、沉重的对峙。
就在这时，一阵略显喧嚣的声音从铺子外的大街上传了进来。
“……嘿，听说了吗？
‘银鬃’佣兵团的人回来了！”
“回来了？
这么快？
他们不是接了清理黑石溪谷里那些烦人的掘地鼹的任务吗？”
“是回来了，不过灰头土脸的！
听说损失了两个好手！
那群掘地鼹里出了个变异的大家伙，速度奇快，爪子带毒！
他们的盾战士反应慢了点，当场就被开了膛！
要不是他们团长够猛，硬拼着受伤把那玩意儿宰了，估计还得折人！”
“啧…公会这次给的情报也太离谱了！
报酬就那么点，差点把命搭进去！”
“谁说不是呢！
冒险者这碗饭，看着风光，那是拿命在填啊！
不过话说回来，‘银鬃’团长的剑是真快，那一下，唰！
变异鼹的脑袋就飞了……”议论声渐渐远去，但留下的信息却像冰冷的针，扎在艾瑞克耳中。
又死人了。
为了一个清理鼹鼠的任务。
情报失误，报酬低廉，生命如同草芥。
汉克也听到了外面的议论，他重重地叹了口气，拿起水瓢灌了一大口凉水，然后把水瓢重重地顿在旁边的木墩上，发出“咚”的一声闷响。
他没有再训斥艾瑞克，只是用一种混合着疲惫、担忧和深深无奈的眼神看了儿子一眼。
那眼神比任何言语都更有分量。
“看到了？”
汉克的声音低沉沙哑，“这就是外面世界的真相。
不是拿着闪亮的剑，喊着响亮的口号就能赢的。
是血，是命，是断掉的骨头和永远回不了家的人。
老老实实守着这铺子，守着这炉火，有什么不好？”
他粗糙的大手用力拍了拍艾瑞克的肩膀，那力道沉得让艾瑞克身体晃了晃，“记住，艾瑞克，铁砧家的根，就在这炉火旁，就在这铁砧上。
别让那些虚无缥缈的东西，迷了眼，也丢了命。”
说完，老铁匠不再看他，转身走向炉膛，拿起火钳，专注地翻弄起里面的铁块，仿佛刚才那番沉重的对话从未发生过。
只有那佝偻却依然显得强壮的背影，和炉火中跳跃的、映照着他脸上深刻皱纹的光芒，无声地诉说着一个父亲沉甸甸的忧虑和固执的守护。
艾瑞克站在原地，肩膀还残留着父亲手掌的沉重感。
他低下头，看着自己因为常年打铁而布满茧子、指关节粗大的双手。
这双手能精准地控制锤子的落点，能感知金属在高温下的微妙变化，能打造出坚固耐用的农具和……锋利的短剑。
他缓缓抬起头，目光再次落在那把挂在墙上的短剑上。
冰冷的金属反射着炉火的暖光，流线型的剑身似乎在无声地呼唤着什么。
外面冒险者惨死的消息和父亲沉重的背影交织在一起，在他年轻的胸膛里翻腾。
是恐惧？
是退缩？
还是……一种更加炽热、更加不甘的反抗？
他不想像那个死去的二阶战士一样，穿着破烂的铠甲，无声无息地死在肮脏的泥地里，连名字都很快被人遗忘。
他也不想……一辈子困在这方小小的、充满汗味和铁锈味的铺子里，日复一日地敲打着犁铧和马蹄铁，首到像父亲一样，脊背被炉火和岁月压弯。
炉火在汉克专注的锻打下跳跃、咆哮，发出沉闷的“铛铛”声，像是敲打着命运的节拍。
艾瑞克默默地拿起锤子，继续砸向那块未完成的犁铧尖，每一次落锤，都异常用力，仿佛要将心中翻涌的、难以名状的躁动和决心，狠狠地砸进这顽铁之中。
汗水顺着他的额角流下，滴落在通红的铁块上，瞬间化作一缕青烟，消失无踪。
只有那双眼睛，在炉火的映照下，深处那簇不安分的火苗，非但没有熄灭，反而燃烧得更加幽深，更加执着。
那挂在墙上的短剑，在热浪中微微嗡鸣，像是在回应着年轻主人心中无声的呐喊。
